Decameron/Giornata ottava/Novella settima
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[VII]
Uno scolare ama una donna vedova, la quale, innamorata d’altrui, una notte di verno il fa stare sopra la neve ad aspettarsi; la quale egli poi, con un suo consiglio, di mezzo luglio ignuda tutto un dí la fa stare in su una torre alle mosche ed a’ tafani ed al sole.
Molto avevan le donne riso del cattivello di Calandrino, e piú n’avrebbono ancora, se stato non fosse che loro increbbe di vedergli tôrre ancora i capponi a coloro che tolto gli avevano il porco. Ma poi che la fine fu venuta, la reina a Pampinea impose che dicesse la sua; ed essa prestamente cosí cominciò:
Carissime donne, spesse volte avviene che l’arte è dall’arte schernita, e per ciò è poco senno il dilettarsi di schernire altrui. Noi abbiamo per piú novellette dette riso molto delle beffe state fatte, delle quali niuna vendetta esserne stata fatta s’è raccontato: ma io intendo di farvi avere alquanta compassione d’una giusta retribuzione ad una nostra cittadina renduta, alla quale la sua beffa presso che con morte, essendo beffata, ritornò sopra il capo; e questo udire non sará senza utilitá di voi, per ciò che meglio di beffare altrui vi guarderete, e farete gran senno.
Egli non sono ancora molti anni passati che in Firenze fu una giovane del corpo bella e d’animo altiera e di legnaggio assai gentile, de’ beni della fortuna convenevolmente abbondante, e nominata Elena, la quale, rimasa del suo marito vedova, mai piú maritar non si volle, essendosi ella d’un giovanetto bello e leggiadro a sua scelta innamorata; e da ogni altra sollecitudine sviluppata, con l’opera d’una sua fante di cui ella si fidava molto, spesse volte con lui con maraviglioso diletto si dava buon tempo. Avvenne in questi tempi che un giovane chiamato Rinieri, nobile uomo della nostra cittá, avendo lungamente studiato a Parigi, non per vender poi la sua scienza a minuto, come molti fanno, ma per sapere la ragion delle cose e la cagion d’esse, il che ottimamente sta in gentile uomo, tornò da Parigi a Firenze: e quivi, onorato molto sí per la sua nobiltá e sí per la sua scienza, cittadinescamente viveasi. Ma come spesso avviene, coloro ne’ quali è piú l’avvedimento delle cose profonde, piú tosto da amore essere incapestrati, avvenne a questo Rinieri; al quale, essendo egli un giorno per via di diporto andato ad una festa, davanti agli occhi si parò questa Elena, vestita di nero sí come le nostre vedove vanno, piena di tanta bellezza, al suo giudicio, e di tanta piacevolezza quanto alcuna altra ne gli fosse mai paruta vedere: e seco estimò, colui potersi beato chiamare al quale Iddio grazia facesse lei potere ignuda nelle braccia tenere. Ed una volta ed altra cautamente riguardatala, e conoscendo che le gran cose e care non si possono senza fatica acquistare, seco diliberò del tutto di porre ogni pena ed ogni sollecitudine in piacere a costei, acciò che per lo piacerle il suo amore acquistasse, e per questo il potere aver copia di lei. La giovane donna, la quale non teneva gli occhi fitti in inferno, ma quello e piú tenendosi che ella era, artificiosamente movendogli, si guardava dintorno e prestamente conosceva chi con diletto la riguardava, accortasi di Rinieri, in se stessa ridendo, disse: — Io non ci sarò oggi venuta invano, ché, se io non erro, io avrò preso un paolin per lo naso. — E cominciatolo con la coda dell’occhio alcuna volta a guardare, in quanto ella poteva, s’ingegnava di dimostrargli che di lui le calesse, d’altra parte pensandosi che quanti piú n’adescasse e prendesse col suo piacere, tanto di maggior pregio fosse la sua bellezza, e massimamente a colui al quale ella insieme col suo amore l’aveva data. Il savio scolare, lasciati i pensier filosofici da una parte, tutto l’animo rivolse a costei: e credendosi doverle piacere, la sua casa apparata, davanti v’incominciò a passare, con varie cagioni colorando l’andate. Al quale la donna, per la cagion giá detta di ciò seco stessa vanamente gloriandosi, mostrava di vederlo assai volentieri; per la qual cosa lo scolare, trovato modo, s’accontò con la fante di lei ed il suo amor le scoperse, e la pregò che con la sua donna operasse sí, che la grazia di lei potesse avere. La fante promise largamente ed alla sua donna il raccontò, la quale con le maggior risa del mondo l’ascoltò, e disse: — Hai veduto dove costui è venuto a perdere il senno che egli ci ha da Parigi recato? Or via, diangli di quello che va cercando. Dira’gli, qualora egli ti parla piú, che io amo molto piú lui che egli non ama me: ma che a me si convien di guardar l’onestá mia, sí che io con l’altre donne possa andare a fronte scoperta; di che egli, se cosí è savio come si dice, mi dée molto piú cara avere. — Ahi cattivella cattivella! ella non sapeva ben, donne mie, che cosa è il mettere in aia con gli scolari. La fante, trovatolo, fece quello che dalla donna sua le fu imposto. Lo scolar lieto procedette a piú caldi prieghi ed a scriver lettere ed a mandar doni, ed ogni cosa era ricevuta, ma indietro non venivan risposte se non generali: ed in questa guisa il tenne gran tempo in pastura. Ultimamente, avendo ella al suo amante ogni cosa scoperta ed egli essendosene con lei alcuna volta turbato ed alcuna gelosia presane, per mostrargli che a torto di ciò di lei suspicasse, sollecitandola lo scolar molto, la sua fante gli mandò, la quale da sua parte gli disse che ella tempo mai non aveva avuto da poter far cosa che gli piacesse, poi che del suo amore fatta l’aveva certa, se non che, per la festa del Natale che s’appressava, ella sperava di potere esser con lui: e per ciò la seguente sera alla festa, di notte, se gli piacesse, nella sua corte se ne venisse, dove ella per lui, come prima potesse, andrebbe. Lo scolare, piú che altro uom lieto, al tempo impostogli andò alla casa della donna, e messo dalla fante in una corte e dentro serratovi, quivi la donna cominciò ad aspettare. La donna, avendosi quella sera fatto venire il suo amante e con lui lietamente avendo cenato, ciò che fare quella notte intendeva gli ragionò, aggiugnendo: — E potrai vedere quanto e quale sia l’amore il quale io ho portato e porto a colui del quale scioccamente hai gelosia presa. — Queste parole ascoltò l’amante con gran piacer d’animo, disideroso di veder per opera ciò che la donna con parole gli dava ad intendere. Era per avventura il dí davanti a quello nevicato forte, ed ogni cosa di neve era coperta; per la qual cosa lo scolare fu poco nella corte dimorato, che egli cominciò a sentir piú freddo che voluto non avrebbe: ma aspettando di ristorarsi, pur pazientemente il sosteneva. La donna al suo amante disse dopo alquanto: — Andiancene in camera e da una finestretta guardiamo ciò che colui di cui se’ divenuto geloso, fa, e quello che egli risponderá alla fante, la quale io gli ho mandata a favellare. — Andatisene adunque costoro ad una finestretta e veggendo senza esser veduti, udiron la fante da un’altra favellare allo scolare e dire: — Rinieri, madonna è la piú dolente femina che mai fosse, per ciò che egli c’è stasera venuto un de’ suoi fratelli ed ha molto con lei favellato, e poi volle cenar con lei, ed ancora non se n’è andato, ma io credo che egli se n’andrá tosto; e per questo non è ella potuta venire a te, ma tosto verrá oggimai: ella ti priega che non t’incresca l’aspettare. — Lo scolare, credendo questo esser vero, rispose: — Dirai alla mia donna che di me niun pensier si déa infino a tanto che ella possa con suo acconcio per me venire: ma che questo ella faccia come piú tosto può. — La fante, dentro tornatasi, se n’andò a dormire. La donna allora disse al suo amante: — Ben, che dirai? Credi tu che io, se quel ben gli volessi che tu temi, sofferissi che egli stesse lá giú ad agghiacciare? — E questo detto, con l’amante suo, che giá in parte era contento, se n’andò a letto, e grandissima pezza stettero in festa ed in piacere, del misero scolare ridendosi e faccendosi beffe. Lo scolare, andando per la corte, sé esercitava per riscaldarsi, né aveva dove porsi a sedere né dove fuggire il sereno; e maladiceva la lunga dimora del fratel con la donna, e ciò che udiva, credeva che uscio fosse che per lui dalla donna s’aprisse: ma invano sperava. Essa infin vicino della mezzanotte col suo amante sollazzatasi, gli disse: — Che ti pare, anima mia, dello scolar nostro? Qual ti par maggiore, o il suo senno o l’amor che io gli porto? Faratti il freddo che io gli fo patire uscir del petto quello che per li miei motti vi t’entrò l’altrieri? — L’amante rispose: — Cuor del corpo mio, sí, assai conosco che cosí come tu se’ il mio bene ed il mio riposo ed il mio diletto e tutta la mia speranza, cosí sono io la tua. — Adunque, — diceva la donna — or mi bascia ben mille volte, a veder se tu di’ vero. — Per la qual cosa l’amante, abbracciandola stretta, non che mille, ma piú di centomilia la basciava; e poi che in cotale ragionamento stati furono alquanto, disse la donna: — Deh! levianci un poco ed andiamo a vedere se il fuoco è punto spento nel quale questo mio novello amante tutto il dí mi scrivea che ardeva. — E levati, alla finestretta usata n’andarono: e nella corte guardando, videro lo scolare far su per la neve una carola trita, al suono d’un batter di denti che egli faceva per troppo freddo, sí spessa e ratta, che mai simile veduta non aveano. Allora disse la donna: — Che dirai, speranza mia dolce? Párti che io sappia far gli uomini carolare senza suono di trombe o di cornamusa? — A cui l’amante ridendo rispose: — Diletto mio grande, sí. — Disse la donna: — Io voglio che noi andiamo infin giú all’uscio: tu ti starai cheto, ed io gli parlerò ed udirem quello che egli dirá, e per avventura n’avremo non men festa che noi abbiam di vederlo. — Ed aperta la camera chetamente, se ne scesero all’uscio, e quivi, senza aprir punto, la donna con voce sommessa, da un pertugetto che v’era, il chiamò. Lo scolare, udendosi chiamare, lodò Iddio, credendosi troppo bene entrar dentro, ed accostatosi all’uscio, disse: — Eccomi qui, madonna; aprite per Dio, ché io muoio di freddo. — La donna disse: — O sí, che io so che tu se’ uno assiderato! ed anche è il freddo molto grande, perché costí sia un poco di neve! Giá so io che elle sono molto maggiori a Parigi. Io non ti posso ancora aprire, per ciò che questo mio maladetto fratello, che iersera ci venne meco a cenare, non se ne va ancora: ma egli se n’andrá tosto, ed io verrò incontanente ad aprirti. Io mi son testé con gran fatica scantonata da lui per venirti a confortare che l’aspettar non t’incresca. — Disse lo scolare: — Deh! madonna, io vi priego per Dio che voi m’apriate, acciò che io possa costí dentro stare al coperto, per ciò che da poco in qua s’è messa la piú folta neve del mondo, e nevica tuttavia; ed io v’attenderò quanto vi sará a grado. — Disse la donna: — Oimè! ben mio dolce, che io non posso, ché questo uscio fa sí gran romore quando s’apre, che leggermente sarei sentita da fratelmo, se io t’aprissi: ma io voglio andare a dirgli che se ne vada, acciò che io possa poi tornare ad aprirti. — Disse lo scolare: — Ora andate tosto, e priegovi che voi facciate fare un buon fuoco, acciò che, come io entrerò dentro, io mi possa riscaldare, ché io son tutto divenuto sí freddo, che appena sento di me. — Disse la donna: — Questo non dée potere essere, se quello è vero che tu m’hai piú volte scritto, cioè che tu per l’amor di me ardi tutto: ma io son certa che tu mi beffi. Ora io vo: aspèttati e sii di buon cuore. — L’amante, che tutto udiva ed aveva sommo piacere, con lei nel letto tornatosi, poco quella notte dormirono, anzi quasi tutta in lor diletto ed in farsi beffe dello scolar consumarono. Lo scolar cattivello, quasi cicogna divenuto, sí forte batteva i denti, accorgendosi d’esser beffato, piú volte tentò l’uscio se aprirlo potesse e riguardò se altronde ne potesse uscire: né veggendo il come, faccendo le volte del leone, maladiceva la qualitá del tempo, la malvagitá della donna e la lunghezza della notte insieme con la sua simplicitá; e sdegnato forte verso di lei, il lungo e fervente amor portatole subitamente in crudo ed acerbo odio trasmutò, seco gran cose e varie volgendo a trovar modo alla vendetta, la quale ora molto piú disiderava che prima d’esser con la donna non avea disiato. La notte, dopo molta e lunga dimoranza, s’avvicinò al dí e cominciò l’alba ad apparire; per la qual cosa la fante, dalla donna ammaestrata, scesa giú, aperse la corte, e mostrando d’aver compassion di costui, disse: — Mala ventura possa egli avere che iersera ci venne! Egli n’ha tutta notte tenute in bistento, e te ha fatto agghiacciare: ma sai che? Portalti in pace, ché quello che stanotte non è potuto essere, sará un’altra volta; so io bene che cosa non potrebbe essere avvenuta che tanto fosse dispiaciuta a madonna. — Lo scolare sdegnoso, sí come savio il qual sapeva niuna altra cosa le minacce essere che arme del minacciato, serrò dentro al petto suo ciò che la non temperata volontá s’ingegnava di mandar fuori, e con voce sommessa, senza punto mostrarsi crucciato, disse: — Nel vero io ho avuta la piggior notte che io avessi mai, ma bene ho conosciuto che di ciò non ha la donna alcuna colpa, per ciò che essa medesima, sí come pietosa di me, infin qua giú venne a scusar sé ed a confortar me: e come tu di’, quello che stanotte non è stato, sará un’altra volta; raccomandalemi e fátti con Dio. — E quasi tutto rattrappato, come poté, a casa sua se ne tornò, dove, essendo stanco e di sonno morendo, sopra il letto si gittò a dormire, donde tutto quasi perduto delle braccia e delle gambe si destò; per che, mandato per alcun medico e dettogli il freddo che avuto avea, alla sua salute fe’ provvedere. Li medici, con grandissimi argomenti e con presti aiutandolo, appena dopo alquanto di tempo il poterono de’ nervi guerire e far sí che si distendessero; e se non fosse che egli era giovane e sopravveniva il caldo, egli avrebbe avuto troppo da sostenere: ma ritornato sano e fresco, dentro il suo odio serbando, vie piú che mai si mostrava innamorato della vedova sua. Ora, avvenne, dopo certo spazio di tempo, che la fortuna apparecchiò caso da poter lo scolare al suo disidèro sodisfare. Per ciò che, essendosi il giovane che dalla vedova era amato, non avendo alcun riguardo all’amor da lei portatogli, innamorato d’un’altra donna, e non volendo né poco né molto dire né fare cosa che a lei fosse a piacere, essa in lagrime ed in amaritudine si consumava: ma la sua fante, la quale gran compassion le portava, non trovando modo da levare la sua donna dal dolor preso per lo perduto amante, veggendo lo scolare al modo usato per la contrada passare, entrò in uno sciocco pensiero, e ciò fu che l’amante della donna sua ad amarla come far solea si dovesse potere riducere per alcuna nigromantica operazione e che di ciò lo scolare dovesse esser gran maestro; e disseto alla sua donna. La donna poco savia, senza pensare che, se lo scolare saputa avesse nigromantía, per sé adoperata l’avrebbe, pose l’animo alle parole della sua fante, e subitamente le disse che da lui sapesse se fare il volesse, e sicuramente gli promettesse che, per merito di ciò, ella farebbe ciò che a lui piacesse. La fante fece l’ambasciata bene e diligentemente; la quale udendo lo scolare, tutto lieto seco medesimo disse: — Iddio, lodato sii tu; venuto è il tempo che io farò col tuo aiuto portar pena alla malvagia femina della ’ngiuria fattami in premio del grande amore che io le portava. — Ed alla fante disse: — Dirai alla mia donna che di questo non istea in pensiero, ché, se il suo amante fosse in India, io gliele farò prestamente venire e domandar mercé di ciò che contro al suo piacere avesse fatto: ma il modo che ella abbia a tenere intorno a ciò attendo di dire a lei quando e dove piú le piacerá, e cosí le di’ e da mia parte la conforta. — La fante fece la risposta, ed ordinossi che in Santa Lucia dal prato fossero insieme. Quivi venuta la donna e lo scolare, e soli insieme parlando, non ricordandosi ella che lui quasi alla morte condotto avesse, gli disse apertamente ogni suo fatto e quello che disiderava, e pregollo per la sua salute; a cui lo scolar disse: — Madonna, egli è il vero che tra l’altre cose che io apparai a Parigi si fu nigromantía, della quale per certo io so ciò che n’è: ma per ciò che ella è di grandissimo dispiacer di Dio, io avea giurato di mai né per me né per altrui adoperarla. È il vero che l’amore il quale io vi porto è di tanta forza, che io non so come io mi neghi cosa che voi vogliate che io faccia; e per ciò, se io ne dovessi per questo solo andare a casa del diavolo, sí son presto di farlo poi che vi piace. Ma io vi ricordo che ella è piú malagevole cosa a fare che voi per avventura non v’avvisate, e massimamente quando una donna vuole rivocare uno uomo ad amar sé o l’uomo una donna, per ciò che questo non si può fare se non per la propria persona a cui appartiene, ed a far ciò convien che chi il fa sia di sicuro animo, per ciò che di notte si convien fare ed in luoghi solitari e senza compagnia; le quali cose io non so come voi vi siate a far disposta. — A cui la donna, piú innamorata che savia, rispose: — Amor mi sprona per sí fatta maniera, che niuna cosa è la quale io non facessi per riavere colui che a torto m’ha abbandonata; ma tuttavia, se ti piace, mostrami in che mi convenga esser sicura. — Lo scolare, che di mal pelo avea taccata la coda, disse: — Madonna, a me converrá fare una imagine di stagno in nome di colui il quale voi disiderate di racquistare, la quale quando io v’avrò mandata, converrá che voi, essendo la luna molto scema, ignuda in un fiume vivo, in sul primo sonno e tutta sola sette volte con lei vi bagniate, ed appresso cosí ignuda n’andiate sopra ad uno albero o sopra una qualche casa disabitata: e vòlta a tramontana con l’imagine in mano, sette volte diciate certe parole che io vi darò scritte, le quali come dette avrete, verranno a voi due damigelle delle piú belle che voi vedeste mai e si vi saluteranno e piacevolmente vi domanderanno quello che voi vogliate che si faccia. A queste farete che voi diciate bene e pienamente i disidèri vostri: e guardatevi che non vi venisse nominato un per uno altro; e come detto l’avrete, elle si partiranno e voi ve ne potrete scendere al luogo dove i vostri panni avrete lasciati, e rivestirvi e tornarvene a casa. E per certo egli non sará mezza la seguente notte, che il vostro amante piagnendo vi verrá a domandar mercé e misericordia: e sappiate che mai da questa ora innanzi egli per alcuna altra non vi lascerá. — La donna, udendo queste cose ed intera fede prestandovi, parendole il suo amante giá riaver nelle braccia, mezza lieta divenuta, disse: — Non dubitare, che queste cose farò io troppo bene: ed ho il piú bel destro da ciò del mondo, ché io ho un podere verso il Valdarno di sopra, il quale è assai vicino alla riva del fiume, ed egli è testé di luglio, che sará il bagnarsi dilettevole. Ed ancora mi ricorda essere non guari lontana dal fiume una torricella disabitata, se non che per cotali scale di castagnuoli che vi sono, salgono alcuna volta i pastori sopra un battuto che v’è, a guatar di lor bestie smarrite, luogo molto solingo e fuor di mano; sopra la quale io salirò, e quivi il meglio del mondo spero di fare quello che m’imporrai. — Lo scolare, che ottimamente sapeva ed il luogo della donna e la torricella, contento d’esser certificato della sua intenzion, disse: — Madonna, io non fui mai in coteste contrade, e per ciò non so il podere né la torricella: ma se cosí sta come voi dite, non può essere al mondo migliore; e per ciò, quando tempo sará, vi manderò l’imagine e l’orazione: ma ben vi priego che, quando il vostro disidèro avrete e conoscerete che io v’avrò ben servita, che vi ricordi di me e d’attenermi la promessa. — A cui la donna disse di farlo senza alcun fallo, e preso da lui commiato, se ne tornò a casa. Lo scolar, lieto di ciò che il suo avviso pareva dovere avere effetto, fece una imagine con sue cateratte e scrisse una sua favola per orazione: e quando tempo gli parve, la mandò alla donna, e mandolle a dire che la notte vegnente senza piú indugio dovesse far quello che detto l’avea; ed appresso segretamente con un suo fante se n’andò a casa d’un suo amico che assai vicino stava alla torricella, per dovere al suo pensiero dare effetto. La donna, d’altra parte, con la sua fante si mise in via ed al suo poder se n’andò: e come la notte fu venuta, vista faccendo d’andarsi a letto, la fante ne mandò a dormire, ed in su l’ora del primo sonno di casa chetamente uscita, vicino alla torricella sopra la riva d’Arno se n’andò, e molto da torno guatatasi, né veggendo né sentendo alcuno, spogliatasi ed i suoi panni sotto un cespuglio nascosi, sette volte con l’imagine si bagnò, ed appresso, ignuda, con l’imagine in mano, verso la torricella n’andò. Lo scolare, il quale in sul far della notte col suo fante tra salci ed altri alberi presso della torricella nascoso s’era ed aveva tutte queste cose veduto, e passandogli ella quasi allato cosí ignuda, ed egli veggendo lei con la bianchezza del suo corpo vincere le tenebre della notte, ed appresso riguardandole il petto e l’altre parti del corpo, e veggendole belle e seco pensando quali infra piccol termine dovean divenire, sentí di lei alcuna compassione; e d’altra parte, lo stimolo della carne l'assalí subitamente e fece tale in piè levare che si giaceva, e confortavalo che egli da guato uscisse e lei andasse a prendere ed il suo piacer ne facesse: e vicin fu ad essere tra dall’uno e dall’altro vinto. Ma nella memoria tornandosi chi egli era e qual fosse la ’ngiuria ricevuta e perché e da cui, e per ciò nello sdegno raccesosi, e la compassione ed il carnale appetito cacciati, stette nel suo proponimento fermo e lasciolla andare. La donna, montata in su la torre ed a tramontana rivolta, cominciò a dir le parole datele dallo scolare; il quale poco appresso, nella torricella entrato, chetamente a poco a poco levò quella scala che saliva in sul battuto dove la donna era, ed appresso aspettò quello che ella dovesse dire e fare. La donna, detta sette volte la sua orazione, cominciò ad aspettare le due damigelle, e fu sí lungo l’aspettare; senza che, fresco le faceva troppo piú che voluto non avrebbe; che ella vide l’aurora apparire, per che, dolente che avvenuto non era ciò che lo scolare detto l’avea, seco disse: — Io temo che costui non m’abbia voluta dare una notte chente io diedi a lui; ma se per ciò questo m’ha fatto, mal s’è saputo vendicare, ché questa non è stata lunga per lo terzo che fu la sua: senza che, il freddo fu d’altra qualitá. — E perché il giorno quivi non la cogliesse, cominciò a volere smontar della torre, ma ella trovò non esservi la scala. Allora, quasi come se il mondo sotto i piedi venuto le fosse meno, le fuggí l’animo: e vinta cadde sopra il battuto della torre. E poi che le forze le ritornarono, miseramente cominciò a piagnere ed a dolersi, ed assai ben conoscendo questa dovere essere stata opera dello scolare, s’incominciò a ramaricare d’avere altrui offeso, ed appresso, d’essersi troppo fidata di colui il quale ella doveva meritamente creder nemico: ed in ciò stette lunghissimo spazio. Poi, riguardando se via alcuna da scender vi fosse e non veggendola, rincominciato il pianto, entrò in uno amaro pensiero, a se stessa dicendo: — O sventurata, che si dirá da’ tuoi fratelli, da’ parenti e da’ vicini e generalmente da tutti i fiorentini quando si saprá che tu sii qui trovata ignuda? La tua onestá, stata cotanta, sará conosciuta essere stata falsa; e se tu volessi a queste cose trovare scuse bugiarde, che pur ce n’avrebbe, il maladetto scolare, che tutti i fatti tuoi sa, non ti lascerá mentire. Ahi misera te, che ad una ora avrai perduto il male amato giovane ed il tuo onore! — E dopo questo venne in tanto dolore, che quasi fu per gittarsi della torre in terra: ma essendosi giá levato il sole ed ella alquanto piú dall’una delle parti piú al muro accostatasi della torre, guardando se alcun fanciullo quivi con le bestie s’accostasse, cui essa potesse mandare per la sua fante, avvenne che lo scolare, avendo a piè d’un cespuglio dormito alquanto, destandosi la vide, ed ella lui; alla quale lo scolar disse: — Buon dí, madonna; sono ancora venute le damigelle? — La donna, veggendolo ed udendolo, rincominciò a piagner forte e pregollo che nella torre venisse, acciò che essa potesse parlargli. Lo scolare le fu di questo assai cortese. La donna, postasi a giacer boccone sopra il battuto, il capo solo fece alla cateratta di quello, e piagnendo disse: — Rinieri, sicuramente, se io ti diedi la mala notte, tu ti se’ ben di me vendicato, per ciò che, quantunque di luglio sia, mi sono io creduta questa notte, stando ignuda, assiderare: senza che, io ho tanto pianto e lo ’nganno che io ti feci e la mia sciocchezza che ti credetti, che maraviglia è come gli occhi mi sono in capo rimasi. E per ciò io ti priego, non per amor di me la quale tu amar non déi, ma per amor di te che se’ gentile uomo, che ti basti, per vendetta della ’ngiuria la quale io ti feci, quello che infino a questo punto fatto hai, e faccimi i miei panni recare e che io possa di qua sú discendere, e non mi voler tôr quello che tu poscia, volendo, render non mi potresti, cioè l’onor mio: ché, se io tolsi a te l'esser con meco quella notte, io, ognora che a grado ti fia, te ne posso render molte per quella una. Bastiti adunque questo, e come a valente uomo, sieti assai l'esserti potuto vendicare e l'averlomi fatto conoscere; non volere le tue forze contro ad una femina esercitare; niuna gloria è ad un’aquila l’aver vinta una colomba: adunque, per l’amor di Dio e per onor di te, t’incresca di me. — Lo scolare, con fiero animo seco la ricevuta ingiuria rivolgendo e veggendo piagnere e pregare, ad una ora aveva piacere e noia nell’animo: piacere della vendetta la quale piú che altra cosa disiderata avea, e noia sentiva movendolo l’umanitá sua a compassion della misera. Ma pur non potendo l’umanitá vincere la fierezza dell’appetito, rispose: — Madonna Elena, se i miei prieghi, li quali io nel vero io non seppi bagnar di lagrime né far melati come tu ora sai porgere i tuoi, m’avessero impetrato, la notte che io nella tua corte di neve piena moriva di freddo, di potere essere stato messo da te pure un poco sotto il coperto, leggèr cosa mi sarebbe al presente i tuoi esaudire: ma se cotanto ora piú che per lo passato del tuo onor ti cale, ed ètti grave il costá sú ignuda dimorare, porgi cotesti prieghi a colui nelle cui braccia non t’increbbe, quella notte che tu stessa ricordi, ignuda stare, me sentendo per la tua corte andare i denti battendo e scalpitando la neve, ed a lui ti fa’ aiutare, a lui ti fa’ i tuoi panni recare, a lui ti fa’ por la scala per la qual tu scenda, in lui t’ingegna di metter tenerezza del tuo onore, per cui quel medesimo ed ora e mille altre volte non hai dubitato di mettere in periglio. Come nol chiami tu che ti venga ad aiutare? Ed a cui appartiene egli piú che a lui? Tu se’ sua: e quali cose guarderá egli o aiuterá, se egli non guarda ed aiuta te? Chiamalo, stolta che tu se’, e pruova se l’amore il quale tu gli porti ed il tuo senno col suo ti possono dalla mia sciocchezza liberare; la qual, sollazzando con lui, domandasti quale gli pareva maggiore, o la mia sciocchezza o l’amor che tu gli portavi. Né essere a me ora cortese di ciò che io non disidero né negare il mi puoi, se io il disiderassi; al tuo amante le tue notti riserba, se egli avvien che tu di qui viva ti parti: tue si sieno e di lui: io n’ebbi troppo d’una, e bastimi d’essere stato una volta schernito. Ed ancora, la tua astuzia usando nel favellare, t’ingegni col commendarmi la mia benivolenza acquistare e chiamimi gentile uomo e valente, e tacitamente, che io, come magnanimo, mi ritragga dal punirti della tua malvagitá t’ingegni di fare: ma le tue lusinghe non m’adombreranno ora gli occhi dello ’ntelletto, come giá fecero le tue disleali promessioni: io mi conosco, né tanto di me stesso apparai mentre dimorai a Parigi, quanto tu in una sola notte delle tue mi facesti conoscere. Ma presupposto che io pur magnanimo fossi, non se’ tu di quelle in cui la magnanimitá debba i suoi effetti mostrare: la fine della penitenza nelle salvatiche fiere come tu se’, e similmente della vendetta, vuole essere la morte, dove negli uomini quello dée bastare che tu dicesti; per che, quantunque io aquila non sia, te non colomba ma velenosa serpe conoscendo, come antichissimo nemico, con ogni odio e con tutta la forza di perseguire intendo, con tutto che questo che io ti fo non si possa assai propriamente vendetta chiamare, ma piú tosto gastigamento, in quanto la vendetta dée trapassar l’offesa, e questo non v’aggiugnerá, per ciò che, se io vendicarmi volessi, riguardando a che partito tu ponesti l’anima mia, la tua vita non mi basterebbe togliendolati, né cento altre alla tua simigliami, per ciò che io ucciderei una vile e cattiva e rea feminetta. E da che diavol, togliendo via cotesto tuo pochetto di viso, il quale pochi anni guasteranno riempiendole di crespe, se’ tu piú che qualunque altra dolorosetta fante? Dove per te non rimase di far morire un valente uomo, come tu poco avanti mi chiamasti, la cui vita ancora potrá piú in un dí essere utile al mondo che centomilia tue pari non potranno mentre il mondo durar dée. Insegnerotti adunque con questa noia che tu sostieni che cosa sia lo schernir gli uomini che hanno alcun sentimento e che cosa sia lo schernir gli scolari, e darotti materia di giá mai piú in tal follia non cader, se tu campi. Ma se tu n’hai cosí gran voglia di scendere, ché non te ne gitti tu in terra? E ad una ora con l’aiuto di Dio, fiaccandoti tu il collo, uscirai della pena nella quale esser ti pare e me farai il piú lieto uom del mondo. Ora io non ti vo’ dir piú: io seppi tanto fare, che io costá sú ti feci salire; sappi tu ora tanto fare, che tu ne scenda, come tu mi sapesti beffare. — Parte che lo scolare questo diceva, la misera donna piagneva continuo, ed il tempo se n’andava, salendo tuttavia il sol piú alto. Ma poi che ella il sentí tacer, disse: — Deh! crudele uomo, se egli ti fu tanto la maladetta notte grave, e parveti il fallo mio cosí grande, che né ti posson muovere a pietate alcuna la mia giovane bellezza né l’amare lagrime né gli umili prieghi, almeno muovati alquanto e la tua severa rigidezza diminuisca questo solo mio atto, l'essermi di te nuovamente fidata e l’averti ogni mio segreto scoperto, col quale ho data via al tuo disidèro in potermi fare del mio peccato conoscente: con ciò sia cosa che, senza fidarmi io di te, niuna via fosse a te a poterti di me vendicare, il che tu mostri con tanto ardore aver disiderato. Deh! lascia l'ira tua e perdonami omai: io sono, quando tu perdonarmi vogli e di quinci farmi discendere, acconcia d’abbandonare del tutto il disleal giovane e te solo avere per amadore e per signore, quantunque tu molto la mia bellezza biasimi, brieve e poco cara mostrandola; la quale, chente che ella, insieme con quella dell'altre, si sia, pur so che, se per altro non fosse da aver cara, sí è per ciò che vaghezza e trastullo e diletto è della giovanezza degli uomini: e tu non se’ vecchio. E quantunque io crudelmente da te trattata sia, non posso per ciò credere che tu volessi vedermi fare cosí disonesta morte come sarebbe il gittarmi a guisa di disperata quinci giú dinanzi agli occhi tuoi, a’ quali, se tu bugiardo non eri come se’ diventato, giá piacqui cotanto. Deh! increscati di me, per Dio e per pietá: il sole s’incomincia a riscaldar troppo, e come il troppo fresco questa notte m’offese, cosí il caldo m’incomincia a far grandissima noia. — A cui lo scolare, che a diletto la teneva a parole, rispose: — Madonna, la tua fede non si rimise ora nelle mie mani per amore che tu mi portassi, ma per racquistar quello che tu perduto avevi, e per ciò niuna cosa merita altro che maggior male: e mattamente credi, se tu credi questa sola via, senza piú, essere alla disiderata vendetta da me opportuna stata. Io n’aveva mille altre, e mille lacciuoli col mostrar d’amarti t’aveva tesi intorno a’ piedi, né guari di tempo era ad andare, che di necessitá, se questo avvenuto non fosse, ti conveniva in uno incappare, né potevi incappare in alcuno, che in maggior pena e vergogna che questa non ti fia, caduta non fossi: e questo presi non per agevolarti, ma per esser piú tosto lieto. E dove tutti mancati mi fossero, non mi fuggiva la penna, con la quale tante e sí fatte cose di te scritte avrei ed in sí fatta maniera, che, avendole tu risapute, che l’avresti, avresti il dí mille volte disiderato di mai non esser nata. Le forze della penna son troppo maggiori che coloro non estimano che quelle con conoscimento provate non hanno. Io giuro a Dio, e se egli di questa vendetta che io di te prendo mi faccia allegro infino alla fine come nel cominciamento m’ha fatto, che io avrei di te scritte cose, che, non che dell’altre persone ma di te stessa vergognandoti, per non poterti vedere, t’avresti cavati gli occhi: e per ciò non rimproverare al mare d’averlo fatto crescere il piccolo ruscelletto. Del tuo amore o che tu sii mia, non ho io, come giá dissi, alcuna cura: siiti pur di colui di cui stata se’, se tu puoi, il quale come io giá odiai, cosí al presente amo, riguardando a ciò che egli ha ora verso te operato. Voi v’andate innamorando e disiderate l’amor de’ giovani, per ciò che alquanto con le carni piú vive e con le barbe piú nere gli vedete, e sopra sé andare e carolare e giostrare; le quali cose tutte ebber coloro che piú alquanto attempati sono, e quel sanno che coloro hanno ad imparare. Ed oltre a ciò, gli stimate miglior cavalieri, e far di piú miglia le lor giornate che gli uomini piú maturi. Certo io confesso che essi con maggior forza scuotano i pilliccioni: ma gli attempati, sí come esperti, sanno meglio i luoghi dove stanno le pulci, e di gran lunga è da elegger piú tosto il poco e saporito che il molto ed insipido; ed il trottar forte rompe e stanca altrui quantunque sia giovane, dove il soavemente andare, ancora che alquanto piú tardi altrui meni all’albergo, egli il vi conduce almen riposato. Voi non v’accorgete, animali senza intelletto, quanto di male sotto quella poca di bella apparenza stea nascoso. Non sono i giovani d’una contenti, ma quante ne veggiono tante ne disiderano, di tante par loro esser degni; per che esser non può stabile il loro amore, e tu ora ne puoi per pruova esser verissima testimonia. E par loro esser degni d’esser reveriti e careggiati dalle lor donne, né altra gloria hanno maggiore che il vantarsi di quelle che hanno avute; il qual fallo giá sotto a’ frati, che nol ridicono, ne mise molte. Benché tu dichi che mai i tuoi amori non seppe altri che la tua fante ed io, tu il sai male, e mal credi se cosí credi. La sua contrada quasi di niuna altra cosa ragiona, e la tua: ma le piú volte è l’ultimo a cui cotali cose agli orecchi pervengono, colui a cui elle appartengono. Essi ancora vi rubano, dove dagli attempati v’è donato. Tu adunque, che male eleggesti, siiti di colui a cui tu ti désti, e me, il quale schernisti, lascia stare ad altrui, ché io ho trovata donna da molto piú che tu non se’, che meglio m’ha conosciuto che tu non facesti. Ed acciò che tu del disidèro degli occhi miei possi maggior certezza nell’altro mondo portare che non mostra che tu in questo prenda dalle mie parole, gittati giú pur tosto, e l’anima tua, sí come io credo, giá ricevuta nelle braccia del diavolo potrá vedere se gli occhi miei d’averti veduta strabocchevolmente cadere si saranno turbati o no. Ma per ciò che io credo che di tanto non mi vorrai far lieto, ti dico che, se il sole ti comincia a scaldare, ricorditi del freddo che tu a me facesti patire, e se con cotesto caldo il mescolerai, senza fallo il sol sentirai temperato. — La sconsolata donna, veggendo che pure a crudel fine riuscivano le parole dello scolare, rincominciò a piagnere e disse: — Ecco, poi che niuna mia cosa di me a pietá ti muove, muovati l’amore il qual tu porti a quella donna che piú savia di me di’ che hai trovata e da cui tu di’ che se’ amato, e per amor di lei mi perdona ed i miei panni mi reca, ché io rivestirmi possa, e quinci mi fa’ smontare. — Lo scolare allora cominciò a ridere, e veggendo che giá la terza era di buona ora passata, rispose: — Ecco, io non so ora dir di no, per tal donna me n’hai pregato: insegnaglimi, ed io andrò per essi e farotti di costá sú scendere. — La donna, ciò credendo, alquanto si riconfortò ed insegnògli il luogo dove aveva i panni posti. Lo scolare, della torre uscito, comandò al fante suo che di quindi non si partisse, anzi vi stesse vicino, ed a suo poter guardasse che alcuno non v’entrasse dentro infino a tanto che egli tornato fosse; e questo detto, se n’andò a casa del suo amico, e quivi a grande agio desinò, ed appresso, quando ora gli parve, s’andò a dormire. La donna, sopra la torre rimasa, quantunque da sciocca speranza un poco riconfortata fosse, pure oltre misura dolente si dirizzò a sedere, ed a quella parte del muro dove un poco d’ombra era s’accostò, e cominciò accompagnata da amarissimi pensieri ad aspettare: ed ora pensando ed ora piagnendo, ed ora sperando ed or disperando della tornata dello scolar co’ panni, e d’un pensiero in altro saltando, sí come quella che dal dolore era vinta e che niente la notte passata aveva dormito, s’addormentò. Il sole, il quale era ferventissimo, essendo giá al mezzogiorno salito, feriva alla scoperta ed al diritto sopra il tenero e dilicato corpo di costei e sopra la sua testa, da niuna cosa coperta, con tanta forza, che non solamente le cosse le carni tanto quanto ne vedea, ma quelle minuto minuto tutte l’aperse; e fu la cottura tale, che lei che profondamente dormiva costrinse a destarsi. E sentendosi cuocere ed alquanto movendosi, parve nel muoversi che tutta la cotta pelle le s’aprisse e schiantasse, come veggiamo avvenire d’una carta di pecora abbrusciata, se altri la tira: ed oltre a questo, le doleva sí forte la testa, che pareva che le si spezzasse; il che niuna maraviglia era. Ed il battuto della torre era fervente tanto, che ella né co’ piè né con altro vi poteva trovar luogo; per che, senza star ferma, or qua or lá si tramutava piagnendo. Ed oltre a questo, non faccendo punto di vento, v’erano mosche e tafani in grandissima quantitá abbondanti, li quali, ponendolesi sopra le carni aperte, sí fieramente la stimolavano, che ciascuna le pareva una puntura d’uno spuntone; per che ella di menare le mani attorno non ristava niente, sé, la sua vita, il suo amante e lo scolare sempre maladicendo. E cosí essendo dal caldo inestimabile, dal sole, dalle mosche e da’ tafani, ed ancor dalla fame ma molto piú dalla sete, e per aggiunta da mille noiosi pensieri angosciata e stimolata e trafitta, in piè dirizzata, cominciò a guardare se vicin di sé o vedesse o udisse alcuna persona, disposta del tutto, che che avvenirnele dovesse, di chiamarla e di domandare aiuto. Ma anche questo l’aveva la sua nemica fortuna tolto. I lavoratori eran tutti partiti de’ campi per lo caldo, avvegna che quel dí niuno ivi appresso era andato a lavorare, sí come quegli che allato alle lor case tutti le lor biade battevano; per che niuna altra cosa udiva che cicale, e vedeva Arno, il quale, porgendole disidèro delle sue acque, non iscemava la sete ma l’accresceva. Vedeva ancora in piú luoghi boschi ed ombre e case, le quali tutte similmente l’erano angoscia disiderando. Che direm piú della sventurata vedova? Il sol di sopra ed il fervor del battuto di sotto e le trafitture delle mosche e de’ tafani da lato sí per tutto l’avean concia, che ella, dove la notte passata con la sua bianchezza vinceva le tenebre, allora, rossa divenuta come robbia e tutta di sangue chiazzata, sarebbe paruta, a chi veduta l’avesse, la piú brutta cosa del mondo. E cosí dimorando costei, senza consiglio alcuno o speranza, piú la morte aspettando che altro, essendo giá la mezza nona passata, lo scolare, da dormir levatosi e della sua donna ricordandosi, per vedere che di lei fosse se ne tornò alla torre, ed il suo fante, che ancora era digiuno, ne mandò a mangiare; il quale avendo la donna sentito, debole e della grave noia angosciosa, venne sopra la cateratta, e postasi a sedere, piagnendo cominciò a dire: — Rinieri, ben ti se’ oltre misura vendicato: ché, se io feci te nella mia corte di notte agghiacciare, tu hai me di giorno sopra questa torre fatta arrostire, anzi ardere, ed oltre a ciò, di fame e di sete morire; per che io ti priego per solo Iddio che qua su salghi, e poi che a me non sofferá il cuore di dare a me stessa la morte, dállami tu, ché io la disidero piú che altra cosa, tanto e tale è il tormento che io sento. E se tu questa grazia non mi vuoi fare, almeno un bicchier d’acqua mi fa’ venire, che io possa bagnarmi la bocca, alla quale non bastano le mie lagrime, tanta è l’asciugaggine e l’arsura la quale io v’ho dentro. — Ben conobbe lo scolare alla voce la sua debolezza, ed ancor vide in parte il corpo suo tutto riarso dal sole, per le quali cose e per gli umili suoi prieghi un poco di compassione gli venne di lei: ma nonpertanto rispose: — Malvagia donna, delle mie mani non morrai tu giá: tu morrai pur delle tue, se voglia te ne verrá; e tanta acqua avrai da me a sollenamento del tuo caldo, quanto fuoco io ebbi da te ad alleggiamento del mio freddo. Di tanto mi dolgo forte, che la ’nfermitá del mio freddo col caldo del letame puzzolente si convenne curare, ove quella del tuo caldo col freddo dell’odorifera acqua rosa si curerá; e dove io per perdere i nervi e la persona fui, tu, da questo caldo scorticata, non altramenti rimarrai bella che faccia la serpe lasciando il vecchio cuoio. — O misera me! — disse la donna — queste bellezze in cosí fatta guisa acquistate déa Iddio a quelle persone che mal mi vogliono; ma tu, piú crudele che ogni altra fiera, come hai potuto sofferire di straziarmi a questa maniera? Che piú doveva io aspettar da te o da alcuno altro, se io tutto il tuo parentado sotto crudelissimi tormenti avessi uccisi? Certo io non so qual maggior crudeltá si fosse potuta usare in un traditore che tutta una cittá avesse messa ad uccisione, che quella alla qual tu m’hai posta a farmi arrostire al sole e manicare alle mosche: ed oltre a questo, non un bicchier d’acqua volermi dare, che a’ micidiali dannati dalla ragione, andando essi alla morte, è dato ber molte volte del vino, pur che essi ne domandino. Ora ecco, poscia che io veggio te star fermo nella tua acerba crudeltá, né poterti la mia passione in parte alcuna muovere, con pazienza mi disporrò alla morte ricevere, acciò che Iddio abbia misericordia dell’anima mia, il quale io priego che con giusti occhi questa tua operazion riguardi. — E queste parole dette, si trasse con gravosa sua pena verso il mezzo del battuto, disperandosi di dovere da cosí ardente caldo campare; e non una volta ma mille, oltre agli altri suoi dolori, credette di sete spasimare, tuttavia piagnendo forte e della sua sciagura dolendosi. Ma essendo giá vespro e parendo allo scolare avere assai fatto, fatti prendere i panni di lei ed inviluppare nel mantello del fante, verso la casa della misera donna se n’andò, e quivi sconsolata e trista e senza consiglio la fante di lei trovò sopra la porta sedersi; alla quale egli disse: — Buona femina, che è della donna tua? — A cui la fante rispose: — Messere, io non so; io mi credeva stamane trovarla nel letto dove iersera me l’era paruta vedere andare, ma io non la trovai né quivi né altrove, né so che si sia divenuta; di che io vivo con grandissimo dolore: ma voi, messere, saprestemene dire niente? — A cui lo scolar rispose: — Cosí avessi io avuta te con lei insieme lá dove io ho lei avuta, acciò che io t’avessi della tua colpa cosí punita come io ho lei della sua! Ma fermamente tu non mi scapperai delle mani che io non ti paghi sí dell’opere tue, che mai di niuno uomo farai beffe che di me non ti ricordi. — E questo detto, disse al suo fante: — Dalle cotesti panni e dille che vada per lei, se ella vuole. — Il fante fece il suo comandamento; per che la fante, presigli e riconosciutigli, udendo ciò che detto l’era, temette forte non l’avessero uccisa, ed appena di gridar si ritenne: e subitamente piagnendo, essendosi giá lo scolar partito, con quegli verso la torre n’andò correndo. Aveva per isciagura un lavoratore di questa donna quel di due suoi porci smarriti, ed andandogli cercando, poco dopo la partita dello scolare a quella torricella pervenne, ed andando guatando per tutto se i suoi porci vedesse, sentí il miserabile pianto che la sventurata donna faceva; per che, salito su quanto poté, gridò: — Chi piagne lá su? — La donna conobbe la voce del suo lavoratore, e chiamatol per nome, gli disse: — Deh! vammi per la mia fante, e fa’ si che ella possa qua sú a me venire. — Il lavoratore, conosciutola, disse: — Oimè! madonna, e chi vi portò costá sú? La fante vostra v’è tuttodí oggi andata cercando: ma chi avrebbe mai pensato che voi doveste essere stata qui? — E presi i travicelli della scala, la cominciò a dirizzar come star dovea ed a legarvi con ritorte i bastoni a traverso; ed in questo la fante di lei sopravvenne, la quale, nella torre entrata, non potendo piú la voce tenere, battendosi a palme, cominciò a gridare: — Oimè! donna mia dolce, ove siete voi? — La donna udendola, come piú forte poté, disse: — O sirocchia mia, io son qua sú; non piagnere, ma recami tosto i panni miei. — Quando la fante l’udí parlare, quasi tutta riconfortata, salí su per la scala giá presso che racconcia dal lavoratore, ed aiutata da lui, in sul battuto pervenne: e veggendo la donna sua non corpo umano, ma piú tosto un cepparello inarsicciato parere, tutta vinta, tutta spunta, e giacere in terra ignuda, messesi l’unghie nel viso, cominciò a piagnere sopra di lei non altramenti che se morta fosse. Ma la donna la pregò per Dio che ella tacesse e lei rivestire aiutasse: ed avendo da lei saputo che niuna persona sapeva dove ella stata fosse, se non coloro che i panni portati l’aveano ed il lavoratore che al presente v’era, alquanto di ciò racconsolata, gli pregò per Dio che mai ad alcuna persona di ciò niente dicessero. Il lavoratore, dopo molte novelle, levatasi la donna in collo che andar non poteva, salvamente infino fuori della torre la condusse. La fante cattivella, che di dietro era rimasa, scendendo meno avvedutamente, smucciandole il piede, cadde della scala in terra e ruppesi la coscia, e per lo dolor sentito cominciò a mugghiar che pareva un leone. Il lavoratore, posata la donna sopra ad uno erbaio, andò a vedere che avesse la fante, e trovatala con la coscia rotta, similmente nell’erbaio la recò ed allato alla donna la pose, la quale, veggendo questo per aggiunta degli altri suoi mali avvenuto, e colei avere rotta la coscia da cui ella sperava essere aiutata piú che da altrui, dolorosa senza modo, rincominciò il suo pianto tanto miseramente, che non solamente il lavoratore non la poté racconsolare, ma egli altressi cominciò a piagnere. Ma essendo giá il sol basso, acciò che quivi non gli cogliesse la notte, come alla sconsolata donna piacque, n’andò alla casa sua, e quivi chiamati due suoi fratelli e la moglie, e lá tornati con una tavola, su v’acconciarono la fante ed alla casa ne la portarono; e riconfortata la donna con un poco d’acqua fresca e con buone parole, levatalasi il lavoratore in collo, nella camera di lei la portò. La moglie del lavoratore, datole mangiar pan lavato e poi spogliatala, nel letto la mise, ed ordinarono che essa e la fante fosser la notte portate a Firenze; e cosí fu fatto. Quivi la donna, che aveva a gran divizia lacciuoli, fatta una sua favola tutta fuori dell’ordine delle cose avvenute, sí di sé e sí della sua fante fece a’ suoi fratelli ed alle sirocchie e ad ogni altra persona credere che per indozzamenti di demoni questo loro fosse avvenuto. I medici furon presti, e non senza grandissima angoscia ed affanno della donna, che tutta la pelle piú volte appiccata lasciò alle lenzuola, lei d’una fiera febbre e degli altri accidenti guerirono, e similmente la fante della coscia; per la qual cosa la donna, dimenticato il suo amante, da indi innanzi e di beffare e d’amare si guardò saviamente: e lo scolare, sentendo alla fante la coscia rotta, parendogli avere assai intera vendetta, lieto, senza altro dirne se ne passò. Cosí adunque alla stolta giovane addivenne delle sue beffe, non altramenti con uno scolare credendosi frascheggiare che con uno altro avrebbe fatto, non sappiendo bene che essi, non dico tutti ma la maggior parte, sanno dove il diavolo tien la coda. E per ciò guardatevi, donne, dal beffare, e gli scolari spezialmente.