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| 12 | annie vivanti |
di nero col cappello piccolo. Mi pareva più carina.
Era quella vestita di chiaro col cappello grande. Sedeva sola a un tavolo, e vicino a lei una sedia inclinata all’orlo della tavola indicava che il posto era preso. Alberto esitò molto prima di accostarsi.
Ella alzò gli occhi, e guardandolo senza sorriso, gli fece un gesto d’invito colla mano. Allora egli, scoprendosi, la salutò. Ella studiò un attimo con occhi lampeggianti i folti capelli e la chiara fronte aperta del giovane.
— Segga — disse indicandogli la sedia appoggiata. — La aspettavo.
Invero non era bella. Aveva un tipo quasi orientale; gli occhi però molto chiari (e sciupati, come per aver visto molte cose inusitate); la bocca tinta un po’ viziosa (e amara, come se su di essa fossero passate molte parole e molti baci); le mani bianche e lunghe (dalle dita irrequiete, come cercanti il contatto di denari e di carezze).
E invero non era giovane. Aveva quell’età indefinita, così difficile a indovinare, della donna molto sicura di sè e molto esperta, che ha talora i gesti di una bambinetta viziata e talora gli sguardi dell’antico serpente del giardino d’Adamo. Aveva quell’apparenza raffinata, stanca e insidiosa di chi molto ha
