 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
| 330 | annie vivanti |
dava delle lezioni che nessun altro le poteva dare, e dove v’era anche Bemolle che dedicava tutto il suo tempo e tutto il suo talento a lei.
Il Selvaggio ascoltò, con gli occhi fissi su Nancy.
— E allora...?
— Ah, — sospirò Nancy. — E allora...?
— Volete lasciarla qui? — chiese il Selvaggio.
— No, — disse Nancy.
— Volete condurla via?
— No, — disse Nancy.
— E allora...?
Nancy alzò lo sguardo, turbato sotto le alate sopracciglia, sul viso calmo e forte di lui.
— Aiutatemi, — disse.
Egli terminò di fumare il suo sigaro senza parlare. Poi la aiutò. La guardò bene in viso coi suoi chiari occhi sicuri, mentre le parlava. Disse:
— Voi non potete seguire due strade diverse. Avete detto che il vostro Genio è una gigantesca aquila imprigionata che cogli artigli vi dilania il cuore.
— È vero. Ma da poi che vi scrissi, il Genio di Anne-Marie si è lanciato a risonante volo verso la luce.
— Avete detto che i vostri pensieri non espressi erano un dolore, che il vostro lavoro non compiuto vi era uno strazio.
— È vero. Ma debbo io arrestare una viva fontana di musica, perchè i miei muti libri non scritti abbiano vita?
Egli non rispose subito; poi disse:
— Non vi è mai venuto il pensiero che forse la bambina sarebbe più felice, se, invece di essere un genio, non fosse altro che una semplice bambina?
— No, — disse Nancy, — non mi è mai venuto in mente.
