 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
| — 227 — |
«— Allora mi ritirai colla morte nel cuore, e non pensai che a combinare coll’impresario per farti riavere la scrittura di Nuova-York, per allontanarti dai luoghi che ti ricordavano la dolorosa perdita del povero babbo.
«— Ma dopo la tua partenza, Torino mi riescì insopportabile.
«— Lasciai le mie lezioni, lasciai tutto; ti seguii in America, dove ottenni di dirigere l’orchestra d’un teatro secondario; e vissi vicino a te, e ti vidi, Fulvia; e la tua cameriera, che avevo saputo guadagnare, m’introdusse nelle tue stanze tutte le sere in cui per combinazione al mio teatro era riposo, mentre al tuo cantavi.
«— Sì, Fulvia; rinunciavo alla gioia di vederti, per sedermi al tuo scrittoio, nella tua poltrona, ed al lume della tua lampada, in quell’atmosfera piena di te, leggere, a misura che le avevi scritte, le tue memorie.
«— Allora conobbi i miei torti, Fulvia, ed il tuo amore; il tuo nobile e generoso amore.
«— Avrei voluto correre a’ tuoi piedi e ridomandarti piangendo quella dolce promessa che la mia stupida freddezza t’aveva indotta a ritogliermi. Ma ero povero allora; non avevo più posizione; avevo lasciato tutto per seguirti. Era necessario ch’io mi rifacessi una rendita sufficiente per offrirti il mio appoggio.
