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cupa s’adattava benissimo al suo colore olivastro e pallido; ed il collare altissimo correggeva la linea un po’ aspra del suo collo eccessivamente lungo.
Fulvia non era bella. Non so che cos’avesse di attraente. Era forse il suo occhio innamorato o l’infinita dolcezza che spirava da tutto il suo volto, e specialmente dalla sua bocca? O era la sua voce bellissima, la seduzione possente del canto?
No; questo posso affermarlo; l’ammiravo come artista, ma l’amavo come donna. Se non avesse cantato, l’avrei amata egualmente, e chi sa? Forse l’avrei amata meglio.
Era il suo carattere leale fino all’ingenuità, appassionato fino all’esaltazione; erano i suoi modi; era l’originalità del suo spirito; e, più che tutto, era «amor, che a nullo amato amar perdona» il quale mi faceva sentire l’influenza della simpatia che inspiravo.
Tuttavia vestita così, Fulvia era una bella signora; ed io ne fui glorioso ed innamorato; e mi sentivo tanto felice d’amarla, e tanto afflitto di poterla amare soltanto idealmente sotto il titolo di amica, che in quella casa di freddi conoscenti non trovavo parole per sostenere la conversazione. Fulvia pure era preoccupata e non parlava che a sbalzi, per dir qualche cosa di strano alla sua maniera, poi tornava ad ammutolire per lungo intervallo.
