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PANDOLFO COLLENUCCIO

               Tu i nostri mali adombri
               Di eterna oblivïon. Delle tue scorte
               80Dunque m’affida, ed a te vengo, Morte.’
          Qual di famosi ingegni è maggior gloria,
               Ebrei, Greci, Latini, Arabi e Persi,
               Di lingua e stil diversi,
               84Quanti di che le carte or fan memoria
               Te han scritta e disiata!
               Felice, disse alcun, chi muore in fasce:
               Altri, quando la vita più diletta;
               88Chi, quando men s’aspetta:
               Molti beato disser chi non nasce,
               Molti con forte man t’han cerca e tolta,
               Grave turba e non stolta!
               92Tu, co’ liberi spirti e giusta e grata,
               Dagli schiavi li parti; tu ne sepri
               I fior dagl’irti vepri;
               Or tu l’ira regal fa che s’ammorte
               96Dentro il mio sangue: tel consacro, o Morte.
          Ben prego prima Lui che sovra il legno
               La rabbia estinse dell’orribil angue,
               Che di suo diro sangue
               100N’asperga e mondi placido e benegno,
               Guardando sua pietate,
               E non già di mia vita il van discorso,
               Che sotto l’ombre dell’error s’asconde.
               104I’ sono al vento fronde,
               Se non mi gira di lassù soccorso;
               Sua infinita bontà mettasi sopra;
               Delle sue man sono opra.
               108Morte, ministra della sua bontate,
               Lavi dall’alma ogni più fedo crine,
               Tu del celeste fine


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