 |
Questa pagina è stata trascritta, formattata e riletta. | |
| - 97 - |
incantevoli del Bosforo, le rive stupende del Reno, la vegetazione rigogliosa dell’Asia, le mille meraviglie della natura disseminate qua e colà sulla vasta superficie del globo — tutto ciò riunito e disposto in un punto solo dalla mano maestra del Creatore, potrebbe offrire un’idea ancora assai debole delle bellezze di quel piccolo paradiso sconosciuto che è l’isola di Potikoros.
Ebbene, nel mattino memorabile del ventisette aprile milleottocentosessantadue, io giungeva a quell’isola — il trono di quell’isola era vacante, ed io era l’erede di quel trono.
Premetto uno schiarimento.
Venti anni prima di quell’epoca, mio padre onesto commerciante di cotone, nel recarsi a Caledonia, aveva naufragato sulle coste di Taiti. Dodici viaggiatori si erano salvati con lui sopra una zattera di tavole, e avevano approdato a Potikoros. Erano essi i primi europei che ponessero piede in quell’isola: gli indigeni erano in parte selvaggi, ma umani, la civiltà americana aveva ingentiliti in qualche modo i loro costumi, un trattato di commercio colla piccola repubblica di Tongia li aveva pressochè educati alla vita sociale, e ammaestrati nelle arti e nelle costumanze delle altre nazioni; ma la vanità che è sentimento istintivo nell’uomo li rendeva tenaci nei loro pregiudizii e nelle strane esigenze della loro toeletta — portavano infisso attraverso al naso un osso bianco di balena; e quando mio padre co’ suoi dodici compagni di naufragi chiese loro l’ospitalità e la vita,
7
