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— Dove le conducete, ora, signore?
— In Questura, — dice lui bruscamente.
Suor Teresa cerca di comprendere di che posto si tratti.
— È un ricovero? — chiede, tremando.
— Eh!... sì, se vogliamo, — sghignazza il delegato.
— Ve le raccomando, signore, — ella mormora, dignitosamente.
— E va bene, signora superiora. Andiamo, zi monacelle, — egli dice, famigliarmente, come se indicasse la via a un gruppo di ladruncoli.
Anche le quattro, confuse, smarrite, non sapendo camminare, con suor Camilla che minaccia cadere a ogni passo, vanno via, scortate dal delegato. La folla sa, essa, chi è quell’uomo, qual sia il suo duro e triviale ufficio, che sia la questura. Comprende, subito, la folla:
