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| 196 | Tramontando il sole |
— Giovanni, mi vuoi bene?
Allora egli usciva dalle sue riflessioni e vagamente, distrattamente, diceva:
— No.
— Giovanni?
— Clara!
— Hai detto che non mi ami?
— L’ho detto.
— Ed è vero?
— È vero.
Silenziosamente, ella curvava il capo, e le lacrime le discendevano sulle guancie. Giovanni la guardava, desolato: poi, le andava vicino, le carezzava una mano, le baciava le guancie bagnate di lacrime.
— Ho scherzato — diceva.
— Tu non ischerzi mai.
— Ho scherzato.
Tutto finiva, così: ma le lacrime erano state versate. E infine, sulla frase cara agli amanti, avveniva ancora questo:
— Tu non mi chiedi mai, Giovanni, se ti voglio bene!
— Perchè chiedertelo?
— Non ti piace saperlo?
— No, non mi piace.
