essenza, non sparve per l’amore. Noi avemmo delle ore violente di passione, in cui sembrò che il raro, l’altissimo miracolo della fusione delle anime fosse accaduto: ma come l’ora declinava, le anime si staccavano, gelide, e gli amanti si guardavano in viso, quasi estranei, imminenti nemici. Come colui che ha una febbre di quaranta gradi che cade, a un tratto, gittando l’infermo in una debolezza mortale, appena l’entusiasmo della passione finiva, mi sentivo misera e disfatta: ero così avvilita, così deturpata da quell’amore fatto solamente di fiamma, che facevo nausea a me stessa. Comprendeva egli ciò? Chi sa! Egli era felice, lo vedevo: e ciò che lo faceva soffrire, era la mia freddezza, la mia diffidenza, la mia ripulsione. L’eterna questione sorgeva, fra noi:
— Il tuo amore non mi piace, Nino.
— Hai torto: esso è sincero.
— Ma non mi piace.
— E perchè?
— Perchè è troppo ardente.
— Ti lagni di essere troppo amata?
