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| 108 | fantasia |
siete costretto a vivere? Vi è un mezzo per riacquistare la vostra indipendenza. Date le vostre dimissioni.
— È vero... — mormorò lui.
Non avrebbe mai osato confessarle che uscire dal nobile educandato per lui era la rovina e la miseria. Di là ricavava il più forte dei suoi guadagni, di là qualche lezione privata di fanciulle che uscivano, con cui aumentava il gruzzolo per poter vivere, egli in Napoli, sua madre e sua sorella in provincia. Mancato questo, gli restava soltanto una classe serale, di scuola operaia, da cui ritraeva sessanta lire al mese: il mezzo per morire di fame in tre. Era già vergognoso di essere brutto, sgraziato, e quasi vecchio; si vergognava di confessarle che era anche povero.
— È vero... — ripeteva tutto desolato.
— Perchè non ne scrivete alla direttrice? Se vi è una cabala, dovete prevenirla.
— Una cabala vi è... la sento attorno a me... scriverò, sì, scriverò... uno di questi giorni.
Tacquero. Lucia carezzava le pieghe della sua vestaglia turca. Prese l’album dei ricordi e vi scrisse questi versi del Boito:
. . . . . . . . l’ebete |
Ripose l’album sulla tavola e il porta-lapis d’oro in tasca.
— Credereste una cosa, signorina Lucia?
— ... Così...
