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NOTTE DI AGOSTO.
La terrazza diventava bianca, bianca sotto il chiaro plenilunio estivo: tutto dintorno si ammorbidiva in quella luce placida e dolce. Piovevano i raggi sopra le quiete fogliuzze del gelsomino che pareano fatte di argento; piovevano sopra la lucida gabbia, dove gli uccelli dormivano col capo sotto l’ala, sognando forse il loro paradiso; piovevano i raggi come falde di neve sul volto di Clelia, e lo rendevano candido, senza un’ombra, tranne la riga nera delle ciglia abbassate. Le case avvolte in un’atmosfera afosa, lattea; senza un palpito il mare; la lontana curva di Posilipo perduta in una nebbia che era luce, somigliava sempre più alla testa di un animale fantastico immerso in una riflessione profonda; sulla serenità crepuscolare del cielo dove morivano le stelle, spiccava il sereno profilo della Vittoria alata ed immobile; ed anch’essa, statua bronzea, pareva circonfusa di dolcezza.
Sulla terrazza, due sole cose vivevano e si ribellavano all’influsso moderatore di quella notte: all’occhio di Clelia un brillante, che con la fredda e superba indifferenza delle pietre preziose conti-
