 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
| o giovannino o la morte | 329 |
La voce era tanto passionata, era tanto passionato lo sguardo, che egli impallidì d’amore.
— Non viene ancora — mormorò lei, senza staccare il suo sguardo da quello dell’innamorato, — non viene ancora; e che importa, se viene?
— Dammi la mano, Chiarina — sussurrò lui magnetizzato dall’amore.
— Non posso, non ci arrivo — e si curvava stendendosi. — Non posso, non posso — esclamò di nuovo, quasi piangendo.
— Io parlerò con tua matrigna, Clara — ricominciò a dire lui, ostinato.
— E che le dirai, se essa non ti caccia via?
— Vedrai che non mi caccia. Non so quello che le dirò. Le dirò la verità. Che ci amiamo...
— E che preferiamo morire anzichè lasciarci — soggiunse semplicemente lei.
— Non pensare alla morte. Le dirò che sono poveretto assai, ma che niuno può amarti di più di me e meglio di me; che spero di vincere la mediocrità, la segreta miseria in cui mi trovo, con la forza dell’amor tuo.
— È una donna cattiva — mormorò lei turbata, — non ti crederà.
— Proverò — disse lui. — Io non posso più vederti soffrire; soffro troppo.
Si guardavano, presi dal dramma del loro amor contrastato. Intanto, nella chiesa vecchia dei Santi Apostoli, la messa cantata, in onore della Pente-
