Questa qui che non la sia
Che una pura cortesia,
Ch’ei lo faccia ad onor mio
Sì lo veggo, il credo anch’io.
Che chi sa che in cose tali
Son cortesi anco i stivali,
Ma togliendomi il dormire
Mi farà, per dio! morire
Io morir per un quagliotto?
Vo’ piuttosto il viso rotto,
Vo’ che m’odi e Nice e Clori,
Vo’ gli artritici dolori.
Fosse almeno una quagliotta
Di tal canto resa edotta,
Tirerei da buon vicino
Tutto il sesso femminino.
Ma un quagliotto che non sa
Che far cinque pal pa là,
Turbar deve il sonno mio?
Ah no, poi, ma no per dio!
Questa qui non la fo buona;
Io son ottima persona,
Lascio fare, lascio dire,
Ma desidero dormire
