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| di giovenale | 41 |
Al vergin tufo i marmi! Ivi pertanto
Umbrizio a me: «Giacchè per l’arti oneste
Non c’è più luogo in Roma; e le fatiche
Premio non hanno; ed oggi più d’jeri
Scarsa è la roba, e più sarà domani;
Ho fermato il pensier di ritirarmi
Là dove le spossate ali depose
Dedalo; mentre il crin principia appena
Ad albeggiare, e la vecchiezza prima
Ancor non m’incurvò; mentre alla Parca
Riman pennecchio da filare, e posso
Andar colle mie gambe, ed alla destra
Appoggio ancor non dà nessun bastone.
O patria, addio! vivano in te gli Artori
E i Catuli;1 vi restino pur quelli
Che sanno far di nero bianco, e tutto
Loro riesce: fabbricare a cottimo;
Ricavar porti, fiumi e scolatoi;
Portare al rogo i morti, e farsi schiavi,
Vendendo il proprio capo alla subasta.
Zufolator di corni, un dì, costoro,
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- ↑ Due tristi soggetti, che con male arti si erano arricchiti.
