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Oblieranno i vostri successi...
Diranno che i vostri drammi più applauditi erano sfacciate rapsodie...
Che la vostra fama era usurpata...
Che il vostro talento era una mistificazione...
La stampa vi aggredirà da tutti i lati...
Le lettere anonime, gli epigrammi, i libelli si introdurranno per le porte e per le finestre nel vostro domicilio, ad amareggiarvi il desinare, a turbarvi i sonni...
Figuratevi cosa vi accadrebbe... se invece di esser autori drammatici, foste imperatori!
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A proposito di Imperatori.
Pochi giorni sono il telegrafo ei annunziò succintamente la morte dell’imperatore.... del romanzo.
Alessandro Dumas non è più — rimangono di lui oltre due mila volumi.
Quanto ingegno! qual prodigio di fecondità!
E forse, fra una ventina d’anni, il nome di questo prodigioso creatore di fantasticherie, appena verrà ricordato!
L’apoteosi della immortalità non è dunque concessa ai romanzieri?
Tutto ciò che si produce nel nostro secolo è dunque inesorabilmente condannato a perire?
