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anacreontica xi.
Dischiusa è la finestra,
E il Sol co’ raggi lieti
Indora le pareti
Del sacro Camerin.
Me lo predisse il core,
E il core non inganna:
La bella mia tiranna
È risanata al fin.
Partì l’acuta febbre,
E il pianto del mio ciglio
Rimosse ogni periglio,
E i giusti Dei placò.
Volean punir quell’alma
Sì barbara e indiscreta;
Ma al pianto d’un Poeta
Resistere chi può?
