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Togliete a quelle guancie
Il bel color di rose:
Non siano più vezzose,
O il siano la metà.
Togliete a quelle membra,
Che Doride non cura,
I pregi di natura,
Le grazie de l’età.
* * *
Ma forse un venticello
Ardito e repentino
In mezzo del cammino
Sorpresa oh dio! l’avrà.
Forse dal monte venne
Zeffiro a l’improvviso
Per contemplar quel viso,
Che paragon non ha.
