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Ballata.
Poi che di doglia cor conven ch’i’ porti,
e senta di piacere ardente foco,
e di virtù mi traggo a sì vil loco,
dirò com’ò perduto ogni valore.
E dico che i miei spiriti son morti
e ’l cor ch’à tanta guerra e vita poco;
e se non fosse che ’l morir m’è gioco
fare’ ne di pietà pianger amore.
Ma per lo folle tempo che m’à giunto,
mi cangio di mia ferma oppinione
in altrui condizione
sì, ch’io non mostro quanto sento affanno
là ’nd’io ricevo inganno;
che dentro da lo cor mi passa amanza
che se ne porta tutta mia possanza.
Ca e Va con differenze minime.
