Trafitti i forti per la tua mano
Pianga Parigi, pianga Milano,
Italia e Francia cadute già.
20Urrà! urrà!
Sotto le belle cupole d’oro,
De’ moscoviti templi decoro,
L’ostil vessillo sventolerà.
Urrà! urrà!
25Di ricche gemme, d’acciar lucenti,
Che furo vanto d’estranie genti,
Il tuo tugurio s’abbellirà.
Urrà! urrà!
Fra il riso e i balli farà il tuo nome,
30Gelar il sangue, rizzar le chiome.
Di chi veduto finor non t’ha.
Urrà! urrà!
Già il tuo pensando valor guerriero
L’imbelle sposa dello straniero
35Balza dal letto, bianca si fa.
Urrà! urrà!
Ma invan si cruccia la dolorosa,
Che più non ode chiamarsi sposa
Da chi sul Neva sepolto sta.
40Urrà! urrà!
