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| 42 | poesie varie |
IL VENTO
Nell’aria grigia e morta
c’è un’onda di lamento.
Qualcuno urta la porta:
4— Avanti! passi! — È il vento.
Vento del Nord che porta
e neve e fame e stento:
la macchia irta e contorta
8ulula di spavento.
Passano neri stormi
in frettoloso oblìo,
11passano nubi informi.
Tutto nell’aria oscura
fugge e s’invola — addio —
14da non so qual sventura.
