Primo bene al mortale è l’esser sano,
Indi l’avere ben temprato il core,
Terzo arricchir con non rapace mano,
Poi con amici aver gioconde l’ore.
Mangiai, bevvi soverchio,
Dissi mal della gente
Timocreonte Rodio
In questo avel giacente.
Quattro migliaia sole di Spartani
Qui un dì pugnâr contro trecento mila.
Teodoro è lieto della morte mia,
Ed altri della sua sarà gioioso:
Tutti di morte vengono in balìa.
In tutto egli non v’ha prova migliore
Del tempo, che dimostra anche a traverso
Dei petti quale ei sia d’ogni uomo il core.
Peristi, o Sofocle,
Fior de’ poeti:
Di Bacco un grappolo
Ti soffocò1.
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