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Dove son ei? — Già l’inclita
Destra omicida è polve?
Tutte virtù l’argilla
Del cimiterio involve?
O de’ conigli l’indole
Anco il leon sorbilla,
E dei ruggiti immemore
Lambe a chi ’l calca i piè? —
Al dubbio amaro, l’Esule,
Come una man gli fosse
Posta a oppressar sul core,
Si risentì; si scosse
A distrigar l’anelito,
A benedir l’albòre
Che dalle vane immagini
Al ver lo ravviò.
Desto; — ammutito, immobile
Il suol com’uomo affisse
Che del suo angor vergogni:
Poi quel che vide ei scrisse.
Ma quel che ancor l’ingenuo
Soffre pensando ai sogni,
Sol cui la patria è un idolo
Indovinar lo può.
