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fiocchi di ovatta insanguinata in un catino per terra.
— Di là, — diss’egli alla madre, accennando l’uscio della stanza attigua.
La signora Agata, in silenzio, prima d’entrar nell’altra stanza, come un automa, guardò la figlia.
— Morto.... — bisbigliò questa, come a sè stessa, con voce vuota d’espressione, quasi non le fosse venuta da più lontano che dalle labbra.
La levatrice mostrò di là alla madre un mostricciattolo quasi informe, tra la bambagia, livido, odorante di musco.
— Morto....
Dalla via sottostante giunse il suono stridulo d’un campanello e un coro nasale, quasi infantile, di donne in frettolosa processione:
| Oggi e sempre sia lodato Nostro Dio sagramentato.... |
— Il Viatico! — disse la vecchia levatrice, segnandosi e inginocchiandosi, col morticino tra le braccia, in mezzo alla stanza.
La signora Agata uscì in fretta, accorse alla sala d’ingresso, mentre già entrava il prete parato, con la pisside in mano, e un uomo che gli veniva dietro, con gli occhi quasi spiritati di
