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vano preso il colore dagli antichi avori, guardava il suo volto emaciato, gli occhi infossati, i capelli incanutiti, e quella rovina di tutto l’essere suo gli diceva che la fine non poteva esser lontana, quella fine che gli prometteva, a lui cinico, a lui che non aveva mai guardato al di là dell’esistenza terrena, non una vita di beatitudine, ma un riposo eterno, l’oblio di tutto, il silenzio, l’annientamento. Quest’unica speranza, che sorgeva, fiore solitario e rigoglioso sopra un campo sacrato alla morte, lo attraeva irresistibilmente, gli faceva provare una specie di voluttà nel vedere spezzate tutte le gomene, rimossi tutti i puntelli che lo tenevano inchiodato alla vita. Non vedeva il momento che l’ultima gomena fosse infranta, che l’ultimo puntello cadesse, affinchè la nave della sua esistenza scendesse nel mare profondo del nulla e prontamente vi si sommergesse. Per questo non si turbò, non alzò neppur la testa quando un giorno l’intendente gli disse che mancavano i capitali per continuare le costruzioni a Porta Portese.
— Vendete dei terreni, — disse il principe.
— Non si trovano compratori.
— Allora lasciate gli edifizi a mezzo.
— Ma che cosa si dirà di lei, Eccellenza?
