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la guerra, i morti non costituiscono che una semplice nomenclatura. Secondo le ultime statistiche dei corpi scientifici, il mondo ha 1800 milioni di abitanti: trent’anni or sono, erano 1500 milioni. Voi capite che c’è margine....
— Sente? — disse piano il poeta Emme all’orecchio di Aquilino. — Il senatore già pregusta per sè e per i suoi discepoli futuri tutta la gioia di catalogare i morti in guerra, schedare i monumenti abbattuti. Vi sarà del lavoro per parecchie generazioni di savi di siffatto genere. C’è margine! Che cosa sono 1800 milioni di nomenclature? Ma non toccate il sacro quintale della sua onorevole persona.
Fremeva.
— Onorevole senatore — disse poi, forte, il poeta Emme — , io sono della sua opinione.
— Oh, oh, sentiamo.
— Il concetto di un’ùnica patria germanica — disse il poeta Emme — è tutt’altro che disprezzàbile. È una soluzione, come un’altra, del problema della felicità. E infatti i tedeschi non dicono di combàttere per la felicità del genere umano? La Germania porge al genere umano la medicina della perfetta igiene. Non vediamo noi i germanici come sono belli, forti, floridi? Fra un paio di generazioni, saremo anche noi spaventosamente sani, forti,
