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Quasi tutti portavano un piccolo cappello a cencio sull’orecchio, e tentavano sui divani o sugli sgabelli la posa più provocante, giacchè pareva loro una specie di conquista quel bere ai tavoli, dove per solito sedevano i signori. Nei loro discorsi, quasi tutti di politica, ritornava sempre la stessa frase con voce sempre più alta, o con accento più marcato, mentre in fondo ai loro sguardi vaghi nel primo imbambolimento dell’ebbrezza, s’accendevano piccole fiamme. E i più irrequieti si guardavano intorno, cercando qualcuno dall’aspetto signorile per la compiacenza di potersi momentaneamente, davanti a lui, mostrare in una ostilità mimica.
Egli vedeva tutto questo senza che alcuno gli badasse, perchè non era mai stato veramente un signore.
Colla testa abbandonata sull’alta spalliera rossa del divano, una mano in tasca, osservava i cerchi di fumo turchiniccio allontanarsi, dilatandosi lievemente dalla punta dello zigaro, nell’aria già greve di tutti quegli aliti.
Al momento di entrare sotto il loggiato aveva rivolto la testa verso il grande orologio della piazza, illuminato: segnava le dieci e mezzo. Le ore, così lente nel giorno, si erano tuttavia involate con una rapidità raccapricciante.
Si tastò la rivoltella nella tasca sinistra della giacca, pensando un’altra volta, con un senso d’impazienza, come non avesse incontrato nè lo strozzino, nè il signor Bonoli, nè il pretore, che dovevano conoscere il suo dramma. Credeva che la loro vista sarebbe bastata a raddoppiargli l’energia, almeno per quella necessità d’ingannarli sino all’ultimo col fingersi indifferente.
