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talvolta la vecchia vi aggiungeva un pezzo di formaggio o di tonno o una pera.
Due volte l’anno — per santa Geltrude e per la madonna della chiesa di San Francesco, la madonna mora come la chiamavano le treccole — ella lo convitava per quel bisogno anche nei più miseri, specialmente quando vivono solitari, di fare un sacrificio a qualcuno. Ma il ragazzo alla prima occasione rendeva l’invito aggirandosele intorno con una festosità di cagnolino, mentre l’altra cucinava il suo regalo: e quei giorni egli parlava anche di più, colla illusione di aver mangiato il doppio, sebbene qualche po’ di fame gli fosse egualmente rimasta. La vecchia invece discorreva sempre pochissimo, stava molte ore del giorno fuori guadagnando misteriosamente quanto le serviva a campare, poi rincasava con un grosso caldano pieno di carbonella, che si metteva sotto le sottane, e nell’angolo della prima stanzetta presso la finestra ricominciava a fare la calza.
Passavano dei giorni interi senza vedersi.
Ella non saliva al granaio se non per spazzarlo perchè il ragazzo si rifaceva il letto e si tirava l’acqua necessaria da sè. E nei momenti più tristi della sua solitudine, appena sbocconcellato in piedi, alla finestra, il poco pane, scendeva da lei per sentirsi dire qualche parola con uno di quei bruciori di essere amato, così dolorosi nella giovinezza quando la mamma sola potrebbe ancora accarezzarci come un bambino, ed è morta invece da gran tempo, ella lo salutava senza parlare con una occhiata, reclinando subito dopo la testa sulla calza.
La finestra di quella cameretta, come l’altra del suo granaio, davano sui tetti di contro; non si vedeva che un piccolo piano inclinato, rigato, muffoso, scuro: quasi nessuna voce arrivava fino lassù,
