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doloroso, egli andava dietro un vicolo scuro, dove nella cantonata di una vecchia casa s’inabissava il bugigattolo di uno scrivano, per farvi delle copie. Così aveva le miserie di tutte le arti. Ultimamente emigrando di quartiere in quartiere, di granaio in granaio, era capitato nell’antico palazzo Lambertini. I padroni, una famiglia di canepini che vivevano lassù strettamente, quantunque guadagnassero abbastanza bene nel loro mestiere, gli fornirono la stanza con un letto, un cassettone, un portacatino in ferro collo specchio: ce n’era d’avanzo. Il cavalletto da pittore aggiungeva tutti gli altri significati. La soffitta vasta, col tetto inclinato e le travi grosse come quelle di un bastimento, sarebbe bastata da sola a più di una famiglia: d’inverno l’acqua vi gelava nella brocca, d’estate il sole vi faceva screpolare il cassettone; i mattoni del pavimento erano rotti, i vetri della finestra scompagnati, ma tutti questi difetti sparivano dinanzi a due grandi vantaggi. Rispondeva coll’uscio sulla scala e si abbelliva nella parete dicontro al letto di un antico ritratto di matrona. La sua cornice ancora dorata riverberava in certe notti di luna, l’abito cremisi della vecchia signora sembrava quasi nuovo in alcune pieghe, mentre l’ombra coagulatasi nel fondo del quadro dava come una tristezza più pensierosa al giallore opaco della sua fronte. Non si capiva bene se fosse in piedi o seduta, ma in ogni modo il suo busto scollacciato dignitosamente sino alla sommità del seno stava eretto e il superbo atteggiamento della testa sormontata da una piuma bianca le induriva alquanto la bonarietà grassa della fisonomia.
Egli lo spazzolò accuratamente il primo giorno pensando di copiarlo, poi non lo fece. Un’altra volta, a secco di quattrini da molti giorni e non aven-
