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| 114 | Novelle gaje |
Il vecchio Voltaire sogghignava alle ardenti polemiche, che fin d’allora si discutevano sull’anima e sul corpo, quasi che...
Rodolfo! Rodolfo!
Ecco qui. Appena finito di pranzare volai alla mia cameretta; trattandosi di un quarto piano, il verbo volare non sembrerà fuor di luogo; ma prima gettai uno sguardo sull’uscio della mia vicina.
L’uscio era chiuso e non si vedeva la chiave nella toppa.
Dunque era uscita e senza waterproof — a meno che non lo avesse appuntato cogli spilli — supposizione che rigettai subito, pensando all’ordine armonico di quella soave personcina.
O con o senza waterproof ella era uscita, e quasi involontariamente io sospirai.
Occupato a scucire i bottoni che mi avevano servito così poco, porgevo orecchio a tutti i rumori che si udivano sulla scala, sperando di poter discernere il passo leggero della mia vicina.
Come dissi, era giorno di domenica e gli inquilini di quella casa, abitata in massima parte da operai ed impiegati, approfittavano del giorno di riposo per darsi buon tempo.
Molti erano usciti a pranzo in quelle osterie fuori di città che sono la delizia del povero; altri si attillavano per il teatro o per il passeggio o per recarsi a tentare le sorti della tombola in casa d’un amico.
A poco a poco se ne andarono tutti. Le camere parevano deserte. Soltanto un povero gobbetto che abi-
