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| 110 | il male. |
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Tutte le foglie erano cadute, il terreno ne era giallo; restavano intatti i pini e gli abeti nella loro cupa veste che resisteva ai venti. Morti i fiori, morti gli insetti, morta la luce.
— Ohimè, anche la nostra fanciulla è morta!
— Padre, padre, tu pure lo dici? Ella mi parlò di morte l’ultimo giorno, ma non si muore che per andare in cielo, e noi non dovremmo esserci con lei? Se voleva morire, perchè non ce lo disse? Perchè non ci ha aspettati? Padre, seguiamola, andiamo con lei.
Così diceva Maria, nella sua eterna visione soprannaturale, nella impossibilità di comprendere.
