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— La vita è lunga, amica mia; verrà la consolazione, verrà l’oblio.
— Ho finito di vivere.
— Vi sono pure tante ragioni per riprincipiare...
— Non io... Ho provato ogni cosa. Perchè dovrei rassegnarmi?... Perchè dovrei lottare? Non ho nessun ideale che mi sostenga; non ho nemmeno più la possibilità di godere, perchè, guardi, i capelli bianchi incominciano...
Parve a lui un rimprovero l’amarezza di quella frase? o vide in essa la condanna di quello scetticismo che atterra, e non riedifica?
Egli abbassò la fronte, scorato.
Un’ora trascorse ancora. Lydia chiese:
— Quante sono le ore?
— Dieci. Vuole coricarsi?
— Sì.
— Domani discorreremo.
Lydia non rispose. Scese dal letto, barcollando un po’. Un lume era acceso dietro il pa-
