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— Perchè solamente ora?
— Lei ha incominciato troppo presto, come il fanciullo che gridava al lupo prima che il lupo ci fosse; e per questo dico, ora.
— ... che il lupo c’è!
Tacquero un momento. Lydia riprese, gingillandosi con un tagliacarte:
— È l’amore che l’ha fatta diventar scettico, lei?
— No.
— Come me. Non ho mai amato.
— Io neppure.
Il silenzio li riprese: un silenzio calmo, senza imbarazzo, di persone avvezze a star insieme. Lydia restava seminascosta all’ombra delle trine che coprivano la lucerna; la sua mano sola usciva tutta bianca, nella luce, facendo scintillare gli smalti del tagliacarte. L’avvocato pizzicava una sigaretta spenta, errando cogli occhi sulle pareti della camera.
— Sono stata a veglione, sa?
