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Era diventata indifferente, pressochè apata; ella stessa non si riconosceva più. Non aveva nessun desiderio, le dava noia il vestirsi, l’adornarsi; si guardava raramente nello specchio.
Le sue belle camicie da sposa, le vite scollate guarnite di trine, le calze a ricami giacevano nel cassettone, legate ancora coi nastrini color di rosa, come gliele aveva accomodate la mamma. Portava la biancheria liscia, semplice, quella che si stira più in fretta, che non avrebbe data a lei o all’Appollonia una briga inutile.
Le sembrava che la sua giovinezza fosse finita e sentendo parlare delle amarezze, dei disinganni dell’esistenza si riconosceva saggia, si infervorava sempre più nel concetto serio che la felicità è un’illusione.
Accudiva alle sue domestiche faccende, lavorava, era premurosa, gentile con Alberto. Seguiva le variazioni del tempo per far asciugare le frutta, per riporre le uova; andava spesso in cucina a trovare l’Appollonia, le faceva raccontare qualche episodio dimenticato della sua infanzia e l’ascoltava con interesse.
