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Un mucchietto di pezzuole d’ogni colore stavano sul davanzale della finestra e la mano diafana della bimba le andava ora sparpagliando, ora radunando. Erano — spiegò ancora la bimba — pezzetti di nastri che la mamma portava dalla fabbrica per farla divertire.
— E stai qui tutto il giorno?
— Sì, finchè viene la mamma. Quando viene mi dà la minestra e torna via.
— Non sta in casa altro che alla sera?
— Nemmeno alla sera. Va fuori con papà.
— Ma voi due chi vi cura?
La bimba restò immobile, non comprendendo il significato di queste parole.
— È un tuo fratellino che sta nel lettuccio?
— È mia sorella.
— Che età ha?
— Non lo so.
— Deve essere slattata da poco.
— Era a balia e poi venne a casa.
— Ma sta a letto tutto il giorno?
Nuovo silenzio.
— Cammina?
— Prima camminava. Adesso è ammalata anche lei.
