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| il libro di miranda | 119 |
Se hanno gaio color, mite fragranza,
Creder non pônno che si serbi ad essi
La fame. Si partirono in silenzio;
Solo a piè della Vergine rimase
Un mazzolin di rose. I fiori offerti
Da’ poveretti mi commovon tanto!
Per me volea pregar, non ho potuto.
