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| piccolo romanzo | 55 |
— Bisogna dunque amarvi — diss’ella, con un riso stridente, feroce.
Gli poggiò una mano sui capelli. Egli arrossì vivamente, chinando l’umile testa domata. E le ore fuggivano, per chi andava al dolore, per chi andava alla morte, per gli agonizzanti, per i trionfanti. Fuggivano le ore, inavvertite.
fine
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