per arrivare di nascosto sino a lui. Ansante, premendosi il petto colle mani, trasalendo a ogni passo, spiando il cammino con l’occhio ansioso. Un uccelletto spaventato fuggì con uno strido acuto. La spianata era deserta, in un’ombra cupa. C’era un muricciuolo coperto d’edera triste, una piccola vasca abbandonata nella quale imputridivano delle piante acquatiche, e dei quadrati d’ortaggi polverosi al di là del muro, tagliati dai viali abbandonati che affogavano nel bosco irto di seccumi gialli. Da per tutto quel senso di abbandono, di desolazione, nella catasta di legna che marciva in un angolo, nelle foglie fradicie ammucchiate sotto i noci, nell’acqua della sorgente la quale sembrava gemere stillando dai grappoli di capelvenere che tappezzavano la grotta, come tante lagrime. Soltanto fra le erbacce del sentiero pel quale lui doveva venire, dei fiori umili di cardo che luccicavano al sole, delle bacche verdi che si piegavano ondeggiando mollemente, e dicevano: Vieni! vieni! vieni! Attraversò guardinga il viale che scendeva alla casina, col cuore che le balzava alla gola, le batteva nelle tempie, le toglieva il respiro. C’erano lì, fra le foglie secche, accanto al muricciuolo dove lui s’era messo a sedere tante volte, dei brani di carta abbruciacchiati, umidicci, che s’agitavano ancora quasi fossero cose vive; dei fiammiferi spenti, delle foglie d’edera strappate, dei virgulti fatti in pezzet-
