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BRUTO MINORE. Nè scolorò le stelle umana cura. Non io d’Olimpo o di Cocito i sordi Regi, o la terra indegna, E non la notte moribondo appello; Non te, dell’atra morte ultimo raggio, Conscia futura età. Sdegnoso avello Placàr singulti, ornàr parole e doni Di vii caterva? In peggio Precipitano i tempi; e mal s’affida A putridi nepoli L’ onor d’ egregie menti e la suprema De’ miseri vendetta. A me dintorno Le penne il bruno augello avido roti; Prema la fera, e il nembo Tratti l’ignota spoglia; E l’aura il nome e la memoria accoglia.
