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| P A R T E. | 241 |
SONETTO CCXCII.
Inganni i ciechi et miseri mortali,
O dì veloci più che vento et strali,
4Ora ab esperto vostre frodi intendo:
Ma scuso voi, et me stesso riprendo,
Chè Natura a volar v’aperse l’ali,
A me diede occhi, et io pur ne’ miei mali
8Li tenni, onde vergogna et dolor prendo.
Et sarebbe ora, et è passata omai,
Di rivoltarli, in più secura parte,
11Et poner fine a li ’nfiniti guai;
Nè dal tuo giogo, Amor, l’alma si parte,
Ma dal suo mal; con che studio tu ’l sai;
14Non a caso è vertute, anzi è bell’arte.
SONETTO CCXCIII.
L’odorifero et lucido Oriente,
Frutti, fiori, erbe, e frondi; onde ’l Ponente
4D’ogni rara eccellenza il pregio avea,
Dolce mio Lauro, ov’ abitar solea
Ogni bellezza, ogni vertute ardente,
Vedeva a la sua ombra honestamente
8Il mio signor sedersi et la mia dea.
Ancor io il nido di penseri electi
Posi in quell’alma pianta; e ’n foco, e ’n gielo
11Tremando, ardendo, assai felice fui.
Pieno era il mondo de’ suoi honor’ perfecti,
Allor che Dio per adornarne il cielo
14La si ritolse: e cosa era da lui.
