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| postvma. | 91 |
L.
Noi sentiamo il furor delle baccanti,
L’estasi santa degli anacoreti;
Siamo i martiri noi, siamo i profeti
Noi che gridiamo al mondo avanti, avanti!
Parliam coi fiori e colle stelle erranti,
Amor ci disse tutti i suoi segreti:
Solo a noi, nati all’Arte, a noi poeti,
Prorompono dal cor gl’inni sonanti.
O banchieri, o droghieri, a più dannose
Arti lo sprezzo e l’ironia serbate;
Noi non cerchiam le utilità dolose,
Noi non falsiamo i pesi e le derrate.
Che colpa c’è nel preferir le rose
Alle candele, al pepe, alle patate?
