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E il prete unse la fronte del vecchio, e il cavo delle mani che non avevano mai voluto far violenza, e i piedi che l’avevano portato lontano dagli uomini come dal male stesso.
Il sole al tramonto mandava dentro la capanna un ultimo chiarore, soffuso del quale Antioco appariva fra il moribondo e il prete come una brage fra carboni spenti.
— Bisogna ritornare — pensava Paulo: — non c’è ragione di star qui.
— È grave — disse, ritornando fuori: — non ha più coscienza di nulla.
— Stato comatoso — precisò la guardia.
— Fra qualche ora è morto. Occorrerà provvedere al trasporto della salma. E di nuovo avrebbe voluto aggiungere:
— bisognerebbe passare la notte qui; — ma ebbe vergogna della sua finzione.
D’altronde si sentiva spinto a camminare, a ritornare giù. Col cadere della sera il peccato lo riattirava, lo stringeva con la rete dell’ombra. Ed egli se ne accorgeva e ne provava terrore: ma in fondo
