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che qualcuno, oltre il ragazzo, la sentisse; mentre Antioco, con le mani sempre intrecciate intorno al ginocchio, scuoteva la testa accennando di no, di no. Il labbro inferiore, lucente come una ciliegia, si sporgeva con disprezzo.
— No, no; non mi piace, volete sentirla? È brutta, è superba, è vecchia. Eppoi....
Un passo risonava nel corridoio: ammutolirono entrambi, in attesa.
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Egli sedette, deponendo il cappello sulla
sedia accanto, davanti alla tavola apparecchiata:
e mentre la madre gli versava
il caffè, domandò con voce tranquilla:
— La lettera l’avete portata?
Ella disse di sì, accennando verso la cucina per timore che il ragazzo sentisse.
— Chi c’è di là?
— Antioco.
— Antioco? — egli chiamò, e il ragazzo
