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gnori che fanno il bagno per diletto, mentre suo marito vi deve star per forza, in molle. Si adira anche col mare che una volta aveva telline, cannelli, rombi; ora non c’è che rena e ghiaia.
— E fruga, e fruga. Tuo marito ha guastato fin la cria dei frutti di mare.
— E cosa sta a fare quello lassù, allora, se non sa nè meno far nascere i pesci? Per far cantare i preti? Ecco, intanto, da mezzanotte a quest’ora quello che ha raccolto quel disgraziato, mentre voi, boia di signori, dormivate!
Ma, sopratutto se la prende con la sua maternità, che seguita a fiorire una volta all’anno.
Quanto alla domanda «che cosa sta a fare Iddio», io non ero in grado di rispondere. Quanto alla fioritura annua della sua maternità, mi permisi alcune osservazioni discrete e sagaci e: — Per esempio, quando siete andata col vostro marito a cogliere la brulla nella valle (vanno questi pescatori con una barca nei paduli del Po, segano la tenace acuta brulla, ne caricano la barca tanto che a piena si può issare la vela rossa; ritornano, stendono detta erba al sole, la seccano e così è fatto il combustibile per l’inverno: dono gratuito della terra selvaggia alla selvaggia gen-
