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E si scostò impetuosamente da lui, tornando verso il lettuccio.
“Lucia!” diss’egli, senza muoversi: “ditemi almeno, ditemi: se non fosse questa ragione... sareste la stessa per me?”
“Uomo senza cuore!” rispose Lucia, volgendosi, e tenendo a stento le lagrime: “quando mi aveste fatte dir delle parole inutili, delle parole che mi farebbero male, delle parole che sarebbero forse peccati, sareste contento? Andate, oh andate! dimenticatevi di me: non eravamo destinati? Ci rivedremo lassù: già non ci si ha da star molto in questo mondo. Andate; cercate di far sapere a mia madre che son guarita, che anche qui Dio mi ha sempre assistita, che ho trovata un’anima buona, questa brava donna, che mi fa da madre; ditele che spero ch’ella sarà preservata da questo male, e che ci rivedremo quando Dio vorrà, e come vorrà. Andate, per amor del cielo, e non vi ricordate di me... se non quando pregate il Signore.”
E, come chi non ha più altro da dire, nè vuol altro intendere, come chi vuoi sottrarsi a un pericolo, si ritirò ancor più presso al lettuccio, dove giaceva la donna di cui ella aveva parlato.
