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| La verità | 65 |
Viaggiarono parte della notte quasi sempre sole in quello scompartimento semibuio, in un fosco silenzio rotto soltanto da quel rombo ritmico delle ruote che sembra il pulsare d’un possente cuore in movimento. E su quel ritmo continuo la giovine donna stesa sul divano, nell’ombra, premeva nel petto il suo piccolo cuore traboccante di dolore e ripeteva all’infinito a se medesima una tragica promessa che sola riusciva a consolarla: — Lo vedrò e morrò.
Giunsero all’alba nella cittadina di provincia fredda, muta, quasi spopolata che ospitava nel suo ospedale i feriti. Scesero in un vecchio albergo vuoto e pretenzioso sulla piazzetta della stazione e attesero l’ora di visitare il malato.
— Andrò io sola, — disse con risolutezza Flora a sua madre mentre aspettava, seduta in una poltrona, col cappello, il mantello, i guanti, immobile e tetra sotto l’ombra del suo denso velo nero.
L’altra non osò opporsi, ma quando ella uscì e si diresse verso l’ospedale, la seguì furtivamente di lontano e l’attese all’angolo della strada deserta.
— Lo vedrò e morrò, — si ripeteva Flora ad ogni passo che la portava verso la sua ul-
