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DOPO VENTICINQUE ANNI
In questa selva folta,
Che al vento ondeggia e freme,
N’era dolce, una volta,
Di gir vagando insieme,
E di smarrirci, come
Gl’innamorati fanno: —
Del pentimento il nome
Ignoravamo e il danno. —
In quel tempo beato
Era nostra ogni cosa:
Per noi la selva e il prato
E la spiga e la rosa;
Per noi soli il giocondo
Verso degli usignuoli;
Per noi la vita. Al mondo
C’eravam noi due soli.
