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| 212 | Le Rime della Selva |
Un core schietto, non doppio
A guisa delle cipolle;
Sebbene un po’ matto e molle,
16Come chi fumi dell’oppio.
Un bravo cor che ha finito
Di sempre battere a ufo;
Un core tenero e stufo,
20Ch’essendo morto, è guarito.
