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| werther. | 305 |
giuro? — Oh, la maledetta parete che s’innalza gigante innanzi all’anima mia! Una voluttà appagata — ripullulante forse — forse tramontata per sempre! — E il misfatto da espiare... Misfatto?
26 novembre.
Talora io vo dicendomi: Il tuo destino non ha eguale tra gli uomini; ei sono tutti felici nel paragone, da che nessuno d’essi ha mai durato le tue torture. — E do mano a qualche antico poeta — e mi pare di leggere nel mio cuore.
Soffro orridamente. — No, così è impossibile che altri viventi abbiano sofferto mai!
30 novembre.
Cresce il buio — e la mente annaspa ognor più. Ogni giorno
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