Seppellirsi morendo in tomba d’herba,
E sperar poi di quella Diva i ratti,
Che trahe l’huom dal sepolcro, e in vita il serba.
Morti immortali miei cosa è da matti,
Provaste Inferno, et anhelate a gloria
Sperate un nome, e disperaste i fatti.
Sapete voi quel che dirà l’Historia?
Ch’osaste haver la Volontà cattiva,
Sol per farvi chiamar, Buona Memoria.
Chi può viver in pace, in pace viva,
Non fa torbido inchiostro i nomi chiari
Con l’altrui pena in Ciel mai non s’arriva.
La Guerra al Gioco de le Carte è pari:
Dove si perde, e vincesi tal volta,
Dove assistono Rè, Fanti, e Denari.
Ma più la Guerra de le Carte è stolta,
Che da Spada dipinta a Spada vera,
Da Punto a Punta è differenza molta.
Dove in van non si spara, in van si spera
Anzi del colpo, onde un Guerrier è morto
La colpa del morir spesso è Mogliera.
Non si tronchi da vuoi con spatio corto,
Lungo sperar: perche nel Campo andate
Non è mica la via d’andare a l’Horto.
Pur se in Campagna piacevi di stare,
E quì vibrar ne gli altrui membri il ferro
Huom fia tra voi, che dalle Fere impare
E quando mai, dove fà mensa il Cerro,
A l’obliquo ferir d’irto Cinghiale,
Sperar si vide in suo svantaggio il Verro?
